La palabra 

es un 

animal; te 

pica y arde en la piel, en el corazón

incomodan. En cantidades hacen

falta en los jardines. 

 

La palabra es 

un animal sigiloso; se cuela,

nombra el sentir como cual pájaro

le susurra al sol por el bello

amanecer una alegría, y el búho le

reclama con angustia su oscuridad

anhelada donde se cubre como la

niebla a las montañas. 

​

La vida que parece pasar 

se recuerda; lo vivido se extraña, lo

no he hecho se sufre por la ausencia

de nombrar con 

palabras, con 

palabras el dolor de dejar ir, el de

no atreverse. 

 

La palabra es un animal 

que acaricia las heridas, que unidos

resisten, que viviendo en el papel

encuentran formas de dejar huellas

como un oso regresando a su

cueva. 

​

Se me acaban las palabras, no

siento vida, no nombro más 

que melancolía y como los grillos, grito

de auxilio. 

​

Necesito que broten de mí como la

muerte, la vida; escribir palabras no

dichas, necesarias para poder contar

como la abeja cada flor, cada palabra

que salvó del desconsuelo de este

mundo que me ayudó a recordar el

gozo de la vida, del encuentro en mi

tierra, en mi madre, entre de mi

enredadera de ser donde yo soy la

palabra y el animal es la vida que llevo

dentro que busca sin encontrar

inagotablemente nombrarse.