¿Tengo permitido contar estas historias?

Hablar como si no te hubieras desvanecido

            en el aire

            en el humo

                        en el vapor de la sopa

Hace mucho dejé de prepararla

Hace mucho que me pregunto

¿Tengo derecho a este pedazo de suelo?

Al espacio de vacío que se forma entre los renglones

             de lo que ya no te escribo

             ni en pasado

             presente

                                      ni nunca más

El cuervo emprendió la huida

            alas de ceniza, se fue por la mirilla de la puerta

            y ahora, en el misterio te preguntas

¿Tendré el derecho de regresar? 

Hablar como si la espera no fuera el óxido de las estaciones

            de las largas caminatas

            las respuestas escuetas

                         hambre que nos devora desde adentro

           pues allá afuera

           las palabras no son tan profundas como pretendes que sean

           y vuelan en círculos sobre el cadáver de 

nuestras historias 

          no llegan ni a la nota al pie

          y de pie en las ruinas de lo que fuimos

                                   no me pregunto nada.