Se desmenuza la lengua, señor, pedacito

por pedacito, meticulosamente, solo para 

beber del mar del lenguaje.

El mar es gélido, propio del cadáver, y

se derrama a borbotones de los vasos,

destruyendo el vacío de los siglos

ahorcados en palabras.

No se desperdicia ni un solo pedazo

de expresión, se ingiere cada residuo. Los

residuos esconden, entre los pliegues,

a la más fina utopía encontrada por el 

hombre. 

El hombre, señor, no es ningún tonto. Él

cría la lengua, la engorda y la transforma

en el palpitar frenético de un animal manso.

El animal manso va al matadero, cárcel 

del arte mismo, y llega el hambre.

El hombre-hambre se devora todo, hasta

sus huesos, señor, sin dejar ni un solo pedazo

de lengua.