Mis costuras albergan un mensaje rojo;

veintiún años de lenguaje 

salvaje y desaforado 

se dilata en el envés de mi torso

y se esparce en el aire 

cuando me muevo. 

 

Cuando mi lengua se enreda y callo,

encerrada en el lugar que no conozco,

me desbordo, de repente, 

sobre mis pies 

como esperando que algo cambie,

que los sonidos blancos 

traigan consigo respuestas. 

​

Codificado en las raíces de mi

historia, me asomo 

sin saber qué estoy buscando,

desde las orillas que rodean 

un caso sin resolver. 

Lo que conozco ya no existe; 

mis manos no son mis manos,

y mis palabras han quedado 

enterradas. 

​

Si la línea del cuerpo es un círculo,

toda idea se repite para siempre.