El verso del felino

es un espectro de paso suave

que no sabe de rituales del signo

solo de fisuras que sangran.

 

La métrica no existe en sus zarpazos,

sus colmillos son sílabas impronunciables,

sus garras, están rotas de ira

y desgarran las almas cubiertas de pelaje,

en tinta del trazo en papel,

en sollozos de lo profundo de su alma,

sonidos incomprensibles,

en un hilo que se enreda,

y se enreda, y se enreda.

 

No es violencia,

es supervivencia,

miedo que corre en una cuerda floja,

que se esconde en los gruñidos

con miedo de caer en la trampa.

 

Sus ojos —brasas cansadas—

lloran en secreto bajo la furia,

pero cada arañazo es una súplica

de ser leído, descifrado, sentido.

 

El temido felino añora no decir más,

porque cada palabra

que su hocico pronuncia con miedo

corta, sin querer, el delicado filamento

de cada corazón existente